Убитый день — слоняюсь по квартире,
стирая накопившуюся пыль,
в пространных размышлениях о мире,
о небыли, вторгающейся в быль.
…О том, что онемевшие от боли
солдаты возвращаются с войны
калеками…
и глушат алкоголем
потерю ощущения вины.
Зашкаливают «датчики» и клинит,
горят «предохранители» в бою.
Латают тело — не хватает клиник,
а душу… оставляют на краю
безумия.
…Посуду перемыла,
в сушилку перекинула бельё.
На поиски утраченного смысла
я время не расходую свое.
Я верю, что из жизни исчезая,
Ты растворился в сотне мелочей…
Вычеркивает линия Косая
прозрачный призрак Питерских ночей…
Васильевского острова проспекты…
На набережной выщерблен гранит…
Мне кажется, что камень парапета
тепло ладоней все еще хранит.
И если к этим плитам прикоснуться,
увидеть свет… услышать тихий стон…
то можно от реальности проснуться,
покинув жизнь, похожую на сон.
29/05/07