Дни стоят не теплые, но солнечные, светлые,
И порхают листья, не прибитые дождем…
Все, что не успели, не сложили, не доделали,
Отпускаем птицами, и отклика не ждем.
В воздухе мелодия прощания… Прохлада…
Умиротворение и ясность на душе,
Легкость оттого, что беспокоиться не надо:
«Сбудется — не сбудется?» — Не сбудется уже.
Клен зардеет, вспыхнет — знать, припомнилось былое…
Белый стан укроет золотистая копна,
Карнавалом красок вскружит голову любому
Бабье лето… — осень, цвет обманный, не весна.